А в нашем живом уголке еще что-то теплится.
Астрологи объявили неделю спокойствия, и я открываю аттракцион невиданной жестокости - ставлю на себе опыт "Проживи 7 дней и не разу не поругайся с собственной начальницей". Нет-нет, наша любимая рубрика "Пятиминутка гнева" сегодня не порадует вас. Просто - не порадует. Меня она вообще никогда не радует, но долг перед аудиторией обязывает. Просто я работаю под началом художника по свету. Ну, слышите? ХУДОЖНИКА. Личности творческой, нервной, эксперессивной ну и что им там еще полагается? Она произносит это гордо, значительно, тоном, который обычно намекает собеседнику, что он идиот. Поэтому держать себя в руках для нее - задача из разряда фантастики. А Финики, как известно, в неволе не размножаются, грустят о том, как были молоды, тонконоги и бегали по вольным полям, а еще работая мужиком предлагают горячие туры по эротическим местам анатомии в пять раз чаще, чем обычно. Но при поминании так (видимо) нежно любимого мною Нахуя сердце тревожно сжимается, чувствуя, что Нахуй отдаляет меня от просветления. Поэтому - неделя спокойствия, и я не ругаюсь с ней уже два дня. Так что, други, такими темпами денька через три я перестану быть Фиником, и стану наконец-то Буддой, и самореализуюсь, завернувшись в приступе йоги каким нибудь морским узлом. Португальским булинем или фламандской петлей, не меньше.
....
Если переборю свою лосиную природу, разумеется.
...
Ну, хорошо, через пять.
Перечень того, о чем не написан этот пост.
Этот пост не написан о том, что у нас тут два дня назад над головами транслировали нездешнее небо, что я стала крестницей куста сирени (одной из), что мы с Виконтом подбираем в темноте букетики цветов. О том, как Виконт выстригает пластиковую бутылку в вазу, о том как мы идем с Вейларом по двору на Шевченко после концерта в родном театре, и два пьяных мужика вдруг называют нас театральной молодежью, а я иду и думаю об этом до тех пор, пока не натыкаюсь взглядом на истерзанного голубя. О том как Оками бессознательно очень по-танцевальному вытягивает ногу, когда читает стихи, о том как чернокрасные ягоды плавают в винном бокале, о том как я боюсь понять прочитанное так, как мне хочется.
Да, этот пост не написан о многом.
Я мог бы спасти мир, но я уже в пижаме.