Мне хочется написать о стрельбе что-то, но вот тут ведь как.
Детсадовские обидки в стиле "Мы все договорились уйти из песочницы, а вы еще задержались поиграть с новым ведерком и нас не позвали, бубубу" изжить не получается.
Фу быть мной ((
Потом я превращаю чужой смс-ящик в собственный твиттер. Получаю ответ на пятой или шестой смске.
Но все это меркнет в девять утра, при отбое в семь. Потому что я кутаюсь в одеяло, покачиваюсь от сонного головокружения и говорю:
- Так, я надеюсь, что ты разбудил меня в это ранее утро в мой отпуск, потому что у тебя ПРАВДА случились проблемы?
И получаю три с половиной часа исповеди.
Как-то так.